Plus de nouvelles de Jodi depuis presque 10 jours ? Voici Saint Judas !

Plus de nouvelles de Jodi, de Cobra Gabe et de Varan Joe, de Vieux Jésus et de quelques autres (infoutus et fouteurs) de la même bande ?

Depuis près de 10 jours ?

On pouvait, certes, toujours cliquer sur :
http://joditoutelanuit.blogspot.com/

... mais je m’étais fait troncher par
- Les "services" du  Vatican, un ancien collègue de la Régie des Bâtiments,  un supporter d'Anderlecht, un amateur d'huîtres ?... qui a cassé et changé la serrure de la porte d'entrée de mon blog !
un jaloux... et, depuis le 9 août 2009

- Peut-être même avant… mais j’ai souvent été saoul ces derniers jours et, avant le 9, je n’ai rien constaté !

je n’avais plus accès à mon blog… et je n’étais donc plus "responsable" des infos ou des textes qui auraient pu

- Ce n’est toujours pas le cas !

ou pourraient encore y être diffusés postérieurement à cette date…

Je m’étais fait hacker ? Pas grave ! Je ne me suis pas découragé… Faute de blog, je suis repassé au mail et j’ai ainsi pu diffuser « Saint Judas » à mes clients habituels !

Voici donc ce mail, diffusé le 9/8/2009:

Depuis Montreal, Emongo Lomomba, alias Jules, m’a écrit (notamment) qu’il a eu « un vrai coup de cœur » pour « Vieux Jésus »… mais qu’il faudrait peut-être… quand même… un peu… retravailler le texte :

« Pas mal mon vieux, pas mal du tout. Mérite absolument d'être publié après quelque retravail tout de même. Comme le pourquoi du grabuge: les disciples s'en prennent à Vieux Jésus, mais pourquoi? Simplement parce qu'il a pris quelques années et quelques kilos ? (…) »

Je viens de fouiller mes sachets-poubelles et de

- J’aurais mieux fait de n’en rien faire sans doute ?

retrouver « le pourquoi du grabuge » :

une dispute entre Saint Judas (la petite roussette sincère, inquiète et nerveuse) et Saint Jean (la grande blondasse péteuse au charme languide). La pitbull contre la rottweiler, quoi !

 SAINT JUDAS 

   Taxis de nuit, jaunes avec des reflets oranges, conduits par des bronzés, peu nombreux, guettant les derniers clients à la sortie des boîtes de nuit et des discothèques du quartier.

   Chapelets, fétiches, médailles, nounours et radios portatives accrochés aux rétroviseurs. Flingues et démonte-pneus cachés sous les fauteuils des conducteurs. Sprays lacrymogènes planqués dans les vide-poches.

   Ambulances banalisées ramenant à la maison les teufeurs amphétaminisés, pris d'un malaise éthylique ou psychédélique, dont les patrons et les portiers cherchent à se débarrasser discrètement.

   Ou les ramassant dans la rue et les transférant en clinique ?  Ou les abandonnant sur le trottoir, quelques rues plus loin, dans un quartier mal éclairé ? Ou déposant leurs cadavres à la morgue ? Ou les jetant dans l'Hudson ?

   Saint Judas, la petite roussette sincère, inquiète et nerveuse, les yeux noircis au khôl, la barbe naissante cachée sous une épaisse couche de fond de teint, ramassant son mouchoir de tête tombé en dessous de la dernière table, dans le back-room d'un club ou d'un sauna.

   Nuages de fumée s'échappant des fumigènes dissimulés en dessous de fausses plaques d'égout. Ecrans de télévision diffusant des clips pornos.

   Saint Judas regardant en dessous de la table et surprenant des effleurements, des attouchements, des chuchotements.

   Saint Judas devenant folle de jalousie, invectivant Saint Jean, la grande blondasse péteuse au charme languide. La pitbull se précipitant sur la rottweiler. Arrachant la barrette plantée dans la lèvre inférieure de l'ignoble. Et les deux boucles en or que la dégueulasse s'était accrochées au lobe de l'oreille droite. Le frappant à la pommette, lui griffant les joues, lui égratignant les paupières et le nez. S'agrippant à la braguette de sa culotte de cuir vert. Tordant les tétines saillantes de ses seins arrondis. La plaquant au sol, lui fessant les miches, lui shootant dans les balloches, lui marchant sur la caboche. L'assommant pour le compte d'un coup de prothèse de jambe volée dans une ONG humanitaire. Lui pissant dans la bouche. La marquant de ses odeurs. Lui crachant sa haine en pleine gueule.

   Dérouillée. Dégelée. Rouste. Raclée. Trempe. Peignée. Tatouille. Branlée.

   - Salaude ! Traîtresse ! J'm'en doutais bien ! J'vais t’crever la peau !

   Poussettes et crocs-en-jambe, Saint Jean se retrouve par terre, la tête et le cou broyés sous les écrase-merde de sa rivale, la gorge serrée par des doigts de fer barbelé, crachant du sang, des dents et un morceau de langue, urinant, éjaculant, jouissant et déféquant sous elle, demandant grâce, suppliant qu'on l'épargne, vomissant les pacsons d'héroïne, les secrets militaires, les informations boursières, les dénonciations calomnieuses, les diamants radioactifs et les lettres d'amours vénéneuses.

   Vieux Jésus, alias Viagra, boss contesté des New Jacks, pressé de faire preuve d'autorité et de remettre de l'ordre dans son gang, se décide finalement à intervenir.

   - Sperme de Dieu !

   Confie la garde de son scorpion domestiqué, de ses lunettes d'albinos et de sa mygale plaquée or à son premier assistant, le gars Simon. Laisse tomber sa veste de cuir blanc, enlève sa montre en or et sa gourmette, exhibe ses pectoraux tatoués, se noue les cheveux dans le cou.

   - On se calme, les Petits !

   S’interpose bruyamment et s’efforce de séparer les combattants.

   - Arrêtez, nom de Dieu !

   Eructe des injures. Profère des jurons. Gronde. Fulmine. Vocifère. Arrose ses flancs de torrents de bave en fusion. Blasphème.

   - Arrêtez, espèces de guignols ! Stop ! Stoop ! Stoooop ! Vous voulez bien arrêter vos conneries, nom de Dieu !

   Distribue des coups de canne de bois sculpté. Furieusement. Furieusement. Furieusement. Furieusement. Furieusement. Furieusement.

   Mais Vieux Jésus n'est plus à son meilleur niveau. Le boss a pris quelques années en plus et une bonne dizaine de kilos en trop (…)